Catarsis

Ayer era mi único día libre de la semana y me fui al pueblo donde mis padres tienen una casa, a verles y a desconectar un poco del mundo. Por la tarde cogí la bici. Mi propósito era dar un pequeño paseo, recordar viejos tiempos de los que he heredado graciosas cicatrices en las rodillas. Un amigo de mi padre me dio unas indicaciones y empecé a rodar. Lo primero que descubrí es que mi bici está tan oxidada como yo: los platos no cambiaban. Lo siguiente, que mi sentido de la orientación sigue siendo nulo: me perdí. Así que cuando empezaron a dolerme las piernas tras subir unas cuantas cuestas equivocadas y empezó a llover, aparqué la bici, me tumbé sobre la hierba y recé para que apareciera alguien que me guiara. Los únicos seres humanos que me encontré fueron una veintena de adultos, unidos por una cuerda, algunos de ellos con los ojos vendados. En otro caso me hubiera divertido y hubiera especulado con la posibilidad de que conformasen una secta inofensiva pero a esas alturas ya no distinguía si lo que quería era reír o llorar. Finalmente volví al único pueblo por el que había pasado para coger la carretera por la que horas antes había llegado en coche. El regreso fue casi peor: después de la tormenta, todo se había llenado de barro. Cuando por fin llegué a casa, parecía una campeona de ciclocross.
Ayer, en medio de la tormenta, pensé mil cosas. Podía haber escrito un tratado de filosofía, haber revisado todas las teorías posibles sobre el amor o añadir un nuevo punto de vista al conflicto vasco.
Hoy sólo me duele el trasero.
(Escuchando compulsivamente: Everybody´s changing de Keane)