Chocolatina

Esta noche sólo tengo una chocolatina, las puntas de mi pelo quemadas por el sol y la agradable parálisis de la alegría. Hoy he recordado que ya no pido extraños deseos esquivando baldosas de las aceras, haciendo carreras con autobuses imaginarios o adivinando las acciones de los otros. Siempre tuve una constelación de trucos para intentar conquistar al azar, y que se pusiera un poco de mi lado. Estos días, estos meses, no me invento posibilidades, las experimento, y no sueño cosas, las acaricio y las agarro fuerte con la mano. Estoy leyendo Bartebly y compañía y uno de sus párrafos me hace pensar que hay quien deja de escribir para vivir la vida que ha proyectado en sus libros. Es como si contar las cosas les arrebatara frescura. Y como si lo bueno no tuviera tantos argumentos; quizá el blog tenga más futuro como desahogo que como celebración. Pero todavía necesito depositar las reflexiones como alubias, una noche antes, para que se queden tiernas y sean comestibles. Deshacer la chocolatina en la boca y pensar, como Pessoa, que no hay más metafísica que ésa en el mundo.