Mi condena

Con un soplo de tu mirada ya me rindo
y aunque yo me haya cerrado como un puño
tú siempre abres, pétalo tras pétalo, mi ser,
como la primavera abre
con un toque diestro y misterioso
su más terca rosa.
Y es un misterio esta destreza tuya
para mirar y abrir.
Pero lo cierto es que algo me dice
que la voz de tus ojos
es más profunda que todas las rosas.
Nadie, ni siquiera la lluvia,
tiene manos tan pequeñas.

(E.E. Cummings)