Mentira
Hoy podría escribir que todo es mentira, tal vez porque Woody Allen está en Donosti, y me ha contagiado parte de su lucidez. Que leo para creer, que trabajo para no pensar, que vivo sin vivir. Que me engaño todos los días. Que la vida es un artificio. Una lucha contra el terrorífico aburrimiento, contra la soledad mal llevada. Los viajes, la música, el cine... todo es mentira. Que el dinero no da la felicidad, tampoco ayuda, sólo disimula nuestra desdicha. Que estar aquí, ahora, es una trampa, un cebo, una zanahoria podrida. Que todo se repite. Que la existencia es un gigantesco tópico que abruma y desilusiona.
Hoy podría escribir que estás demasiado lejos. Y eso también es mentira.
Hoy podría escribir que estás demasiado lejos. Y eso también es mentira.
escrito por Holden a las 2:12 p. m.
2 Comments:
Es mentira que todo sea mentira... (hasta Sabina lo sabe)
Que me perdone Woody Allen,pero es demasiado neurótico como para hacerle demasiado caso.Que nos mentimos todos los días para sobrellevar una vida anodina,nadie lo puede negar,pero en cualquier caso ese es un engaño que debemos creer a sangre y fuego si queremos ser felices,y esa es la única aspiración que tiene sentido.
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