Una pena en observación

Me han regalado una bolsa de plástico llena de pétalos, brillantina dorada y ¿maíces? de plástico. Se le presupone el poder de cumplir un deseo, y aún no lo he pedido, no sé si porque necesito demasiados o porque no necesito ninguno. Todos los títulos de canciones me parecen señales. Estoy tristemente alegre, o alegremente triste, aún no lo he decidido. Debo ser la reina de ese rey, que no tenía ni trono, ni compañía y, si quiere equipararse a mí completamente, ni dinero ni sitio donde caerse vivo. Experimento golpes de inspiración y patadas de torpeza. Tengo una llamada pendiente, pero la mano tiembla en cuanto se aproxima al móvil. De entre todas las cosas que echo en falta, la más urgente es otra banda sonora. Me he comprado una edición de Guerra y paz en la que hay demasiado francés. Siempre me fascinaron las notas a pie de página: ahora empiezan a agotarme. Quizá es porque me sé una nota a pie de página de demasiados libros, algunos no especialmente brillantes.
No sé si tengo mucha suerte, o no tengo ninguna, y me doy cuenta de que, una vez más, vuelvo al punto de partida, que es, exactamente, a lo que me he dedicado los últimos 15 años. Algún día descubriré que no puedo volver, y será un alivio, o una desgracia. Un observador, alguien que contemplara mi pena en formol, podría concluir que no he encontrado lo que buscaba. Un buen observador diría que nunca he buscado nada, algo que, por otro lado, ni prohíbe ni garantiza descubrir una pista, atinar o acertar levemente. Pero hace sol, restan apenas 30 horas de encierro laboral, existen los aviones, el mar, el humor absurdo y los vestidos nuevos, y sea lo que sea que esté haciendo con mi particular cuenta atrás, pienso disfrutarla o, al menos, como sugeriría Topper, morir en el intento.