Frágil
Toda felicidad es una obra maestra.
El menor error la tuerce, la menor duda la altera, la menor pesadez la afea, la menor tontería la embrutece.
(Marguerite Yourcenar)
El menor error la tuerce, la menor duda la altera, la menor pesadez la afea, la menor tontería la embrutece.
(Marguerite Yourcenar)
escrito por Holden a las 5:26 p. m.
21 Comments:
Y la maestría de esa obra sublime se manifiesta en que cualquier corrupción la convierte en desgracia.
Lo que pasa es que muchas veces queremos que la felicidad sea total cuando quizás sea un pequeño rincón de nuestra propia vida.
Muchos besos.
¿Toda felicidad es una obra maestra? ¿Aunque no sea grande, ni conclusa, ni eterna?
Eso me da cierta esperanza
por eso es efímera, pero lo milagroso es que existe, al menos temporalmente.
Cuanto se cita a alguien sobre la felicidad siempre me acuerdo de una película de los hermanos Marx, decia: La felicidad está echa de pequeñas cosas, un pequeño yate, una pequeña mmansión y una pequeña fortuna :))).
asi pues caminemos descalzos...
Ergo toda felicidad es momentanea.
Claro.
Porque sin errores ni dudas ni pesadeces ni tonterías no seríamos seres humanos.
Seres eternamente felices. Seres mortalmente aburridos.
Ergo albricias, por las veces que formamos parte de una obra maestra, o que la creamos, o que la provocamos. Y abramos los ojos, que sólo dura un instante.
Estoy volviendo.
Vuelve tú también, anda. Te necesito, necesitamos, necesitan.
Un beso.
pequeña, que te echo de menos...
Bueno, pues te escribo aquí, que venía a acompañarte con los ojos (no tengo otra). A decirte palabras probablemente inútiles, pero a estar pendiente, por si acaso silbas, por si hay algo que se pueda hacer.
Y ahora enciendo una cerilla y quemo un beso y provoco un incendio diminuto que eleve la temperatura otros dos grados y medio.
Por si acaso.
Que tú ya sabes no obstante que todo pasa.
Es lo que tiene la soledad.
Que te echan de menos.
Y tú ni te enteras.
Y ahora vengo con pábilos que tiemblan, con un montón de llamas encendidas, que aportán más calor a ver si al menos alcanzamos la tibieza.
Que tal vez sirve. Un poco. Una mínima parte.
Porque el universo en sitio mejor cuando sonríes.
Un abrazo para quedarse un rato.
Y aquí viene el pesao con su sonrisa. A decite tan solo buenos días. A desearte que te sorprendan las sorpresas. A querer que te encuentres un poco de suerte a la vuelta de la esquina.
A lo mejor si bailamos...
Hola; vengo a contarte un secreto: ayer me pasó una sorpresa muy suave. Y era tan tibia, tenía una temperatura tan agradable, que quería compartirla un poco contigo. Como las mantas en el sillón. Como las hogueras en las chimeneas.
Un beso Holden.
(tengo el corazón un poco asustado)
A ti te lo cuento, un pequeño secreto: además de mirar escucho: te oigo cuando pides auxilio.
Yo sé que es rara mi forma de quedarse.
Yo sé que suena tonto que te diga que sonrías.
Porque es raro, y es tonto, pero el sol quiere verte.
"El rap es vida, la vida es cambiante,
nada es perfecto, yo …. resistente,
la genialidad momentánea en inspiración y mente
no siempre se ponen de acuerdo para crear un puente..."
(Rebel en el disco Vivir para contarlo de Violadores del verso;
la canción se llama resistencia arrogante.
Y es que no sé que tienen las canciones que nos impiden rendirnos.
Y ojalá yo sea un tonto y tú andes sonriendo. Más contenta que unas pascuas. Bailando un rato.
APOLOGÍA DE LOS MELANCÓLICOS
"Quienes excluyen a los melancólicos
del lugar de la fiesta, se equivocan.
El melancólico contribuye al equilibrio de la creación.
Su tención prepara la plenitud de otros
igual que la alternancia entre aliento y aliento
desemboca en esperma.
Su electricidad estática es superior a la energía visible.
Él es el que establece la belleza,
el que con su atención restituye a las cosas
sus relaciones simples y las convierte en mundo.
En el centro imperfecto de toda multitud
el melancólico lleva hasta sus últimas consecuencias
su condición de único.
No toma posición donde se cruzan
los haces de las luces, sino en las escaleras
a la altura inminente de la ceniza. Mientras
los otros se desplazan, primordiales
átomos que no saben hacer sino moverse,
él organiza el espacio con el despliegue de su amor".
-Juan Antonio González Iglesias, Un ángulo me basta.
:,-( :-( :-| :-) :-D =D
Porque Rodrigo no veía más que una monótona línea recta al mirar a lo lejos hasta que se le apareció como por ensalmo el perfil de la isla.
Porque cree el tren que lo que se mueve es el paisaje,.
Porque al fin y al cabo todo es relativo. Y hasta yo tengo hoy un poco de frío.
para ser uno que mira... también escribe bastante.
!!!!!!
;)
(EXTRAIDO DE LA ANTOLOGÍA DE POEMAS SOBRE LA FELICIDAD PARA PASAR EL INVIERNO:)
"Existe una felicidad libre de euforia,
una felicidad sostenida de días
que suceden sin sucederse,
libres de vértigo también.
Una felicidad sin entusiasmo,
sin acontecimientos.
Una felicidad que no atrae la atención de los dioses,
porque apenas es;
los que la transitan paso a paso,
no notan el camino.
El amor, como el sol en la fronda,
se difunde humildemente.
En esos días el sueño
significa dormir más que soñar.
En sus dominios nunca hay que levantarse a media noche,
para limpiar las sábanas de arena,
porque no ha habido playa,
ni combate,
más sí serenidad,
de otra manera,
como lo que perdura...
y no es inercia,
ni llama,
no hay herida,
y no ciega su espada al mensajero.
No sé si la he tenido.
No recuerdo.
He encontrado dos líneas,
en las que pido una felicidad libre de euforia.
Pero si no la he tenido,
me pregunto por qué sé describir
tan justamente,
ese país en el que nunca he estado."
-Juan Antonio González Iglesias, otra vez. Qué tipo-
Me siento un poco tonto haciendo esto.
Acompañándote en voz alta.
Ojalá que la vida te esté en estos momentos sorprendiendo.
Por ejemplo con música.
Que bailar quita el frío.
Uno..., acompañas a un ejército de gente que espera ser sorprendida, así que, por favor, no dejes de hacerlo.
Gracias.
Por quitarme el miedo.
Por decir que sirve.
Por hacerme entraño.
Gracias porque tú has acompañado cienmil veces mi soledad sin tú saberlo.
Porque me enseñaste muchas cosas y me hiciste recordar otras tantas de mi mismo que creía olvidadas. También gracias. Debí dártelas mucho antes.
Gracias por llenarme de palabras de arena, de material de sueño, de ganas comedidas.
Gracias Holden.
Porque hay cosas que trascienden las pantallas.
Hubo un momento extraño; leí un poema, me sentí henchido, levemente, como algo muy suave que se infla por dentro, que nos ensancha de una forma indolora. Me expandía. Cerré el libro. Levanté los ojos, pretendía leértelo en voz alta.
Pero tú no estabas.
Cerré los ojos,
abrí el libro,
te imaginé oído para mi voz pausada: me estaba definiendo. Luis Muñoz es un mago, Querido silencio es una barbaridad que hace daño. El poema nos cuenta, el poeta nos canta:
VISIBLE
QUE no ha dormido nada
pero la noche sigue
como sombra que aviva
cada vara de sol,
como ovillo en el borde de los ojos.
Sí le han visto y se deshacen
cuatro nudos del pecho
y nombra por su nombre
lo que quiere
y ni siquiera piensa
que ha conquistado algo.
Lo que puede lo hace,
y si se agita más el monstruo tibio
de las costumbres romas, que se agite.
Le espera un orden solo,
la levedad de dentro.
El cansancio se funde
con las olas más vivas del recuerdo cercano.
Ese que estaba allí sabe que es él, mañana
paraecerá que es otro. Vale.
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