Ciudades

Hoy he vuelto a la ciudad en la que comenzó mi perseverante travesía por la emancipación. Con dieciocho años recién cumplidos, me alejé cien kilómetros de mi casa y varios años luz de mi vida. Hoy he regresado a los parques donde escribí tantas cartas, a la primera farmacia donde me sonrojé, a los bares de los desayunos colectivos, al piso que retuvo miles de momentos intensos, a las quedadas en los buzones, a los huevos kinder, a las noches de insomnio y café malo, a los días en que cada mañana todo volvía a empezar.
Para comenzar bien el año, el próximo fin de semana me voy, teóricamente, a Edimburgo. Es teoría porque, en la práctica, sólo tengo un billete a Londres, y de ida. Puede que llegue a Escocia o puede que no. Y, sobre todo, puede que vuelva a Bilbao o que telefonee el martes al trabajo para decir que no cuenten conmigo desde Heathrow o (más probablemente) desde Stansted o Gatwick, que es los aeropuertos a los que te arrojan las compañías de bajo coste (treinta euros no pueden incluir un aterrizaje decente).