Extranjera

"He escrito todos los días de mi vida desde hace 80 años. ¿El secreto? Estar enamorado de todas las cosas. Nací como amante, así he vivido y moriré. Hay que enamorarse y permanecer enamorados. No escuchen nada que no sea su corazón y sigan ese camino. Si alguien no cree en ustedes y su futuro, apártenlo. Sean intensos y apasionados. Hagan eso y tendrán una vida feliz". (Ray Bradbury)

He decidido ser coherente y en el Día del Trabajo, voy a trabajar (el coherente ha sido, en realidad, mi jefe, que me envía a la oficina un día de sol). Y como Crapúscula, voy a aprovechar para tachar de mi lista de pendientes "actualizar el blog", aunque yo ni siquiera me voy a proponer que sea con algo decente. Prometí averiguar si existía ese país, el del verso de Pessoa, en el que ser feliz consiste solamente en ser feliz. Si contestase con un conciso "sí", estaría diciendo una verdad incompleta. Existe ese país, pero es un país extraño en el hay que recurrir a un truco: ser extranjero. Si te sientes extranjero en el país de la felicidad, ese país existe. Te permite algunas incursiones, visitas más o menos breves, que pueden alargarse una noche más, si se hace tarde y uno no quiere coger el coche entre tanta oscuridad... Pero si uno pretende empadronarse, que en su dni se escriba ese país con mayúsculas, entonces no lo encontrará nunca. Sirve de refugio, pero no de residencia. No sé si es consolador o no, pero es lo que he aprendido en Lisboa.